11/22/63 (En Espanol)

11/22/63 (En Espanol)

by Stephen King

El 22 de noviembre de 1963, tres disparos resonaron en Dallas. Murió el presidente Kennedy, y el mundo cambió. ¿Qué harías tú si pudieras impedirlo?
En esta brillante novela, Stephen King acompaña al lector en un viaje maravilloso al pasado y en un intento de cambiar lo que pasó,


El 22 de noviembre de 1963, tres disparos resonaron en Dallas. Murió el presidente Kennedy, y el mundo cambió. ¿Qué harías tú si pudieras impedirlo?
En esta brillante novela, Stephen King acompaña al lector en un viaje maravilloso al pasado y en un intento de cambiar lo que pasó, ofreciéndonos un impecable retrato social, político y cultural del final de los años cincuenta y principios de los sesenta: un mundo marcado por enormes coches, Elvis Presley y el constante humo de cigarrillo.
Todo empieza con Jake Epping, un profesor de inglés que se gana un sueldo extra con clases nocturnas para adultos. Un día pide a sus estudiantes que escriban sobre un acontecimiento que les haya cambiado la vida, y una de esas redacciones le impacta profundamente: la historia de una noche de hace cincuenta años cuando el padre de su alumno Harry Dunning volvió a casa para matar a su familia. Poco después su amigo Al, propietario de un restaurante en su barrio, le descubre un increíble secreto: en el almacén del restaurante hay una puerta que conduce al pasado. Y Al pide a Jake que le ayude con una misión que le obsesiona: impedir el asesinato del Presidente John F. Kennedy. Y así comienza la nueva vida de Jake en un mundo muy diferente. En él, Jake se enamorará mientras sigue el rastro de Lee Harvey Oswald hacia ese crucial momento histórico. Un viaje al pasado nunca ha sido tan creíble, ni tan terrorífico.

Editorial Reviews

From the Publisher
“Una de las mejores novelas sobre viajes en el tiempo desde H. G. Wells”. —The New York Times

“Una obra profundamente sentida y muy lograda. Demuestra que la maestría de King no se limita a las novelas de terror”. —The New Yorker
“Stephen King es el gran narrador americano”. —The Observer
“Una novela realmente adictiva, compulsiva, no solamente sobre un viaje en el tiempo o el asesinato de Kennedy, sino una novela sobre la historia reciente de Estados Unidos, sobre lo que podría haber ocurrido, y sobre el amor y cómo la vida cambia totalmente en un instante. Son casi 900 páginas que me dejaron con ganas de más. El maestro narrador en plena forma”. —Daily Mail
“Por primera vez, Stephen King ha basado su novela en hechos reales, en uno de los hombres más malignos y notorios de la historia americana, Lee Harvey Oswald”. —The Wall Street Journal
“Stephen King nos ofrece todos los placeres que esperamos encontrar en sus libros: personajes de buen corazón y vidas dañadas, aventuras con escenarios fantasiosos, pero totalmente creíbles por sus raíces en la realidad, diálogos y lugares tan reales que nos transportan sin ningún esfuerzo por los giros de la trama”. —The Washington Post
“En este libro, el lector ve claramente los cuarenta años de oficio narrativo del autor. Al viajar hacia el pasado, este magnífico narrador da otro paso adelante en la literatura americana”. —The Guardian
“Esta nueva novela épica es posiblemente el primer thriller romántico de conspiración y viajes en el tiempo de la literatura”. —The Independent

Jeff Greenfield
…a tale richly layered with the pleasures we've come to expect: characters of good heart and wounded lives, whose adventures into the fantastic are made plausible because they are anchored in reality, in the conversations and sense of place that take us effortlessly into the story…We are…reminded again that in Stephen King, we have proof that (as JFK himself once put it) "life is unfair." He is not only as famous and wealthy a writer as any of his time; his work suggests that if a time traveler found a portal to the 22nd ­century and looked for the authors of today still being read tomorrow, Stephen King would be one of them.
—The Washington Post
Errol Morris
11/22/63 is a meditation on memory, love, loss, free will and necessity. It's a blunderbuss of a book, rife with answers to questions: Can one man make a difference? Can history be changed, or does it snap back on itself like a rubber band? Does love conquer all? (The big stuff)…It all adds up to one of the best time-travel stories since H. G. Wells. King has captured something wonderful. Could it be the bottomlessness of reality? The closer you get to history, the more mysterious it becomes. He has written a deeply romantic and pessimistic book. It's romantic about the real possibility of love, and pessimistic about everything else.
—The New York Times Book Review
Janet Maslin
King pulls off a sustained high-wire act of storytelling trickery…The pages of 11/22/63 fly by, filled with immediacy, pathos and suspense. It takes great brazenness to go anywhere near this subject matter. But it takes great skill to make this story even remotely credible. Mr. King makes it all look easy, which is surely his book's fanciest trick.
—The New York Times

In an NPR interview, Stephen King asserted that for baby boomers, "11/22/63 was our 9/11." Certainly, for all of us, the assassination of John F. Kennedy forms part of our national mythos, so it seems only natural that a writer of King's stature would become obsessed with this event. In fact, he began grappling with the material a full forty years ago, but it was only recently that he felt mature enough to construct this large-scale novel. And mammoth it is: Its 864 pages reveal the epic story of two men who go back into time to prevent the killing of JFK by Lee Harvey Oswald. In King's hands, this real-life event isn't just a plot device; it is the key to a full immersion into Cold War America and the lives and motivations of numerous people, including the assassin himself. Unlike most people, I'm not a devotee of Stephen King's horror tales (I've never been drawn to the genre), but for me, 11/22/63 shows true worth. The writing is supple, the suspense unforced, and the atmosphere accurately evokes the times.

R.J. Wilson, Bookseller, #1002, New York NY

Publishers Weekly
High school English teacher Jake Epping has his work cut out for him in King’s entertaining SF romantic thriller. Al Templeton, the proprietor of Al’s Diner in Lisbon Falls, Maine, has discovered a temporal “rabbit hole” in the diner’s storage room that leads to a point in the past—11:58 a.m. September 9, 1958, to be precise. Each time you go through the rabbit hole, according to Al, only two minutes have elapsed when you return to 2011, no matter how long your stay; furthermore, history resets itself each time you return to that morning 53 years ago. Al persuades Jake to take a brief, exploratory trip through the rabbit hole into 1958 Lisbon Falls. After Jake’s return, a suddenly older and sick-looking Al confesses that he spent several years in this bygone world, in an effort to prevent President Kennedy’s assassination, but because he contracted lung cancer, he was unable to fulfill his history-changing mission. “You can go back, and you can stop” the assassination, he tells Jake. Jake, with only an alcoholic ex-wife by way of family, is inclined to honor his dying friend’s request to save JFK, but he also has a personal reason to venture into the past. A night school student of his, school janitor Harry Dunning, recently turned in an autobiographical essay describing how on Halloween night 1958 Dunning’s father took a hammer to Dunning’s mother and other family members with, in some cases, fatal results. An attempt to head off this smaller tragedy provides a test case for Jake, to see if he can alter the past for the better. Hundreds of pages later, once over the initial hurdles, Jake is working under a pseudonym as a high school teacher in Jodie, Tex., an idyllic community north of Dallas. Knowing who’s going to win sporting events like the World Series comes in handy when he’s short of funds, though this ability to foretell the future turns out to have a downside. Indeed, the past, as Jake discovers to his peril, has an uncanny, sometimes violent way of resisting change, of putting obstacles in the way of anyone who dares fiddle with it. The author of Carrie knows well how to spice the action with horrific shivers. In Jodie, Jake meets a fellow teacher, Sadie Dunhill, who’s estranged from her husband, a religious fanatic with serious sexual hangups. Jake and Sadie fall in love, but their relationship has its difficulties, not least because Jake is reluctant to tell Sadie his real identity or reason for being in Texas. Clearly inspired by Jack Finney’s classic Time and Again, King smoothly blends their romance into the main story line, setting up the bittersweet ending that’s as apt as it is surprising. He also does a fine job evoking the sights, sounds, and smells of the late ’50s and early ’60s. The root beer even tastes better back then. By early 1963, Jake is zeroing in on a certain former U.S. Marine who defected to the Soviet Union and has recently returned to the U.S. with his Russian wife. Relying on Al’s judgment, Jake is only about 75% sure that Lee Harvey Oswald alone shot JFK, so he spends much time trying to ascertain whether Oswald is part of a conspiracy. Jake admits to not having researched the Kennedy assassination while still in 2011 Maine. If he had, he might’ve given up after concluding that it would be hopeless to try to stop, say, the Mafia, or the CIA, or Vice President Johnson from killing Kennedy. On the other hand, the plot would’ve been a lot less interesting if Jake, convinced on entering the past that Oswald was the sole gunman, felt compelled to eliminate Oswald long before that pathetic loser settled into his sniper’s nest in the Texas School Book Depository, toward which Jake winds up racing on the morning of November 22, 1963. In an afterword, King puts the probability that Oswald acted alone at “ninety-eight percent, maybe even ninety-nine.” “It is very, very difficult for a reasonable person to believe otherwise,” he adds. King cites several major books he consulted, but omits what I consider the definitive tome on the subject, Vincent Bugliosi’s Edgar-winning Reclaiming History: The Assassination of President John F. Kennedy (Norton, 2007). Bugliosi, who makes an overwhelming case in my view that the Warren Commission essentially got it right, covers the same ground as a book King does mention, Gerald Posner’s Case Closed: Lee Harvey Oswald and the Assassination of JFK (Random, 2003), then goes on to destroy the arguments of the conspiracy theorists, with wit and ridicule as weapons. Of course, there will always be intelligent and otherwise reasonable people, like PW’s anonymous reviewer of Reclaiming History and King’s wife, novelist Tabitha King (a life-long “contrarian,” King tells us), who side with the host of cranks emotionally invested in believing Oswald was the patsy he claimed. Those folks may have a problem with this suspenseful time-travel epic, but the rest of us will happily follow well-meaning, good-hearted Jake Epping, the anti-Oswald if you will, on his quixotic quest. Peter Cannon is PW’s Mystery/Thriller reviews editor.
Library Journal
In King's latest, his first full-length novel since 2009's Under the Dome, the horror master ventures into sf. Maine restaurant owner Al tells high school English teacher Jake Epping that there's a time portal to the year 1958 in his diner. Al has terminal cancer and asks Jake to grant his dying wish: go back in time and prevent the 1963 assassination of JFK. Jake's travels take him first to Derry, ME—the fictional (and creepy) setting of King's 1986 blockbuster It—to try to stop the horrific 1958 murder of a family. Later, he heads to Texas, where he bides his time—teaching in a small town, where he falls for school librarian Sadie Dunhill—and keeps tabs on the thuggish Lee Harvey Oswald. It all leads to an inevitable climax at the Book Depository and an outcome that changes American history. VERDICT Though this hefty novel starts strong, diving energetically into the story and savoring the possibilities of time travel, the middle drags a bit—particularly during Jake's small-town life in Texas. Still, King remains an excellent storyteller, and his evocation of mid-20th-century America is deft. Alternate-history buffs will especially enjoy the twist ending. Film rights have been optioned by Jonathan Demme (of Silence of the Lambs fame). [See Prepub Alert, 5/23/11.]—David Rapp, Library Journal
Kirkus Reviews
King (Under the Dome, 2009, etc.) adds counterfactual historian to his list of occupations. Well, not exactly: The author is really turning in a sturdy, customarily massive exercise in time travel that just happens to involve the possibility of altering history. Didn't Star Trek tell us not to do that? Yes, but no matter: Up in his beloved Maine, which he celebrates eloquently here ("For the first time since I'd topped that rise on Route 7 and saw Dery hulking on the west bank of the Kenduskeag, I was happy"), King follows his own rules. In this romp, Jake Epping, a high-school English teacher (vintage King, that detail), slowly comes to see the opportunity to alter the fate of a friend who, in one reality, is hale and hearty but in another dying of cancer, no thanks to a lifetime of puffing unfiltered cigarettes. Epping discovers a time portal tucked away in a storeroom--don't ask why there--and zips back to 1958, where not just his friend but practically everyone including the family pets smokes: "I unrolled my window to get away from the cigarette smog a little and watched a different world roll by." A different world indeed: In this one, Jake, a sort of sad sack back in Reality 1, finds love and a new identity in Reality 2. Not just that, but he now sees an opportunity to unmake the past by inserting himself into some ugly business involving Lee Harvey Oswald, Jack Ruby, various representatives of the military-industrial-intelligence complex and JFK in Dallas in the fall of 1963. It would be spoiling things to reveal how things turn out; suffice it to say that any change in Reality 2 will produce a change in Reality 1, not to mention that Oswald may have been a patsy, just as he claimed--or maybe not. King's vision of one outcome of the Kennedy assassination plot reminds us of what might have been--that is, almost certainly a better present than the one in which we're all actually living. "If you want to know what political extremism can lead to," warns King in an afterword, "look at the Zapruder film." Though his scenarios aren't always plausible in strictest terms, King's imagination, as always, yields a most satisfying yarn.

Product Details

Knopf Doubleday Publishing Group
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Spanish-language Edition
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5.34(w) x 7.82(h) x 1.51(d)

Read an Excerpt

Nunca he sido lo que se diría un hombre llorón.
Mi ex mujer alegó que el motivo principal de la separación era mi «inexistente gradiente emocional» (como si el tipo que conoció en las reuniones de Alcohólicos Anónimos no hubiera influido). Christy dijo que suponía que podía perdonarme por no haber llorado en el funeral de su padre, solo le había conocido seis años y no podía entender lo maravilloso y generoso que había sido (como cuando, por ejemplo, le regaló un Mustang descapotable por su graduación). Pero luego, cuando tampoco lloré en los funerales de mis propios padres —murieron con dos años de diferencia, mi padre de cáncer de estómago y mi madre de un inesperado ataque al corazón mientras paseaba por una playa de Florida—, empezó a comprender esa cosa del inexistente gradiente emocional. Yo era «incapaz de sentir mis sentimientos», en lenguaje de AA.
Jamás te he visto derramar ni una lágrima —me dijo ella, hablando con la monótona entonación que la gente emplea cuando está expresando el argumento definitivo que marca el final de una relación—. Ni siquiera cuando me amenazaste con marcharte si no iba al centro de desintoxicación.
Esta conversación tuvo lugar aproximadamente seis meses antes de que ella recogiera sus cosas, las metiera en su coche, y se mudara a la otra punta de la ciudad con Mel Thompson. «Chico conoce a chica en el campus de AA.» He aquí otra frase de esas reuniones.
No lloré cuando la vi partir. Tampoco lloré cuando regresé a la pequeña casa con la desproporcionada hipoteca. La casa que no había recibido a ningún bebé y que ya nunca lo recibiría. Me senté simplemente en la cama que ahora me pertenecía a mí solo, me tapé los ojos con el brazo, y me lamenté.
Sin lágrimas.
Pero no estoy emocionalmente bloqueado. Christy se equivocaba en eso. Un día, cuando tenía nueve años, volvía a casa del colegio y encontré a mi madre esperándome en la puerta. Me dijo que Rags, mi perro, había muerto atropellado por un camión que ni siquiera se molestó en detenerse. No lloré cuando lo enterramos, aunque mi padre me aseguró que nadie pensaría mal de mí si lo hacía, pero sí lloré cuando ella me lo contó. En parte porque fue mi primera experiencia con la muerte, pero sobre todo porque era mi responsabilidad asegurarme de dejarlo encerrado en nuestro patio trasero.
Y también lloré cuando el médico de mi madre telefoneó para contarme lo sucedido aquel día en la playa.
—Lo siento, pero no hubo nada que hacer —dijo—. A veces, cuando es tan repentino, los médicos solemos considerarlo una bendición.
Christy no estaba allí (aquel día tuvo que quedarse hasta tarde en el colegio para reunirse con una madre que quería hablar de las notas de su hijo), pero yo lloré, ¿vale? Me metí en nuestro pequeño lavadero y cogí una sábana sucia del cesto y lloré. No mucho rato, pero las lágrimas rodaron. Se lo podría haber contado más tarde, pero no le vi el sentido, en parte porque ella me habría dicho que quería inspirar lástima (esta no es una expresión de AA, pero tal vez debería serlo), y en parte porque no creo que la capacidad para soltar berridos en el momento justo deba ser un requisito para el buen funcionamiento de un matrimonio.
Nunca vi llorar a mi padre, ahora que lo pienso; a lo sumo, expresaba sus emociones exhalando un profundo suspiro o gruñendo alguna risita a regañadientes; para William Epping no existían las lamentaciones ostentosas golpeándose el pecho ni las carcajadas estridentes. Pertenecía a esa clase de personas extremadamente calladas, y en gran medida, mi madre era igual. Así que quizá esta «no facilidad» para el llanto sea genética. Pero ¿bloqueado? ¿Incapaz de sentir mis sentimientos? No, yo nunca he sido así.
Aparte de cuando me dieron la noticia de mi madre, únicamente recuerdo otra ocasión en la que lloré de adulto, y eso fue cuando leí la historia del padre del conserje. Estaba solo, sentado en la sala de profesores del Instituto de Secundaria Lisbon, corrigiendo un montón de redacciones que mi clase de lengua del programa para adultos había escrito. Por el pasillo me llegaba el ruido sordo de los balones de baloncesto, el estruendo de la bocina de tiempo muerto y el clamor del público que jaleaba mientras combatían las bestias del deporte: los Galgos de Lisbon contra los Tigres de Jay.
¿Quién puede saber cuándo tu vida pende de un hilo, o por qué?
El tema que les había asignado era «El día que me cambió la vida». La mayoría de estos trabajos, aunque sinceros, eran horribles: relatos sentimentales acerca de una tía bondadosa que había acogido a una adolescente embarazada, un compañero del ejército que había demostrado el verdadero significado de la valentía, un encuentro fortuito con un famoso (creo que Alex Trebek, el presentador de Jeopardy!, pero quizá se trataba de Karl Malden). Aquellos de vosotros que seáis profesores y, por un salario extra de tres o cuatro mil dólares al año, hayáis dado alguna vez clase a adultos que estudian para sacarse el Diploma de Equivalencia de Secundaria, sabréis lo desalentadora que puede resultar la tarea de leer este tipo de redacciones. La nota apenas cuenta, o al menos para mí; yo aprobaba a todo el mundo, porque nunca he tenido un alumno adulto que no se dejara la piel en el empeño. Si entregabas una hoja de papel con algo escrito, Jake Epping, del departamento de lengua del Instituto Lisbon, siempre te echaba un cable, y si las frases estaban organizadas en párrafos, sacabas como mínimo un notable bajo.
Lo que hacía la tarea ardua era que el rotulador rojo sustituía a mi boca como principal herramienta docente, y gastaba casi un rotulador entero. Me deprimía saber que muy poco de lo que señalara con aquella tinta roja iba a ser asimilado; si llegas a la edad de veinticinco o treinta años y no has aprendido a escribir correctamente (completo, no conpleto), o a poner mayúsculas donde corresponda (Casa Blanca, no casa-blanca), o a construir una frase que contenga un sustantivo y un verbo, probablemente ya nunca aprenderás. Aun así, seguimos al pie del cañón, trazando círculos alegremente alrededor de las faltas de ortografía en frases como «Mi marido se apresuró ha juzgarme» o tachando la palabra voceando y reemplazándola por buceando en la frase «Después de eso, iba muchas veces voceando hasta la balsa».
En definitiva, una tarea inútil y pesada la que estaba realizando aquella noche mientras, no muy lejos, otro partido de baloncesto de instituto se escurría hacia otro bocinazo final, mundo sin fin, amén. Esto ocurrió poco después de que Christy abandonara el centro de desintoxicación, y supongo que pensaba, si es que realmente pensaba en algo, en la esperanza de llegar a casa y encontrarla sobria (y así fue; se ha aferrado a su sobriedad mejor de lo que se aferró a su marido). Recuerdo que me dolía un poco la cabeza y me masajeaba las sienes del modo en que uno lo hace cuando intenta evitar que un pequeño pinchazo se convierta en una saeta. Recuerdo que pensé: Tres más, solo tres, y podré largarme de aquí. Me iré a casa, me prepararé una taza grande de cacao instantáneo, y me sumergiré en la nueva novela de John Irving sin tener estas historias sinceras pero mal escritas pendiendo sobre mi cabeza.
No hubo violines ni campanas de alarma cuando saqué del montón la redacción del conserje y la puse delante de mí, ninguna sensación de que ni mi insignificante vida ni la de nadie estaba a punto de cambiar. Pero eso nunca se sabe, ¿verdad? La vida cambia en un instante.
El conserje había utilizado un bolígrafo barato cuya tinta emborronaba las cinco páginas en varios sitios; debió de mancharse todos los dedos. Su caligrafía era un garabato enrevesado pero legible, y debió de presionar con fuerza, porque las palabras quedaron verdaderamente grabadas en aquellas páginas de cuaderno barato; si hubiera cerrado los ojos y deslizado los dedos por la parte de atrás de aquellas hojas arrancadas, habría sido como leer Braille. El final de cada y minúscula estaba rematado con una pequeña ondulación, una especie de floritura. Lo recuerdo con especial claridad.
También recuerdo cómo empezaba su redacción. Lo recuerdo palabra por palabra.
No fue un día sino una noche. La noche que cambió mi vida fue la noche cuando mi padre asesinó a mi madre y dos hermanos y me irió grave. También irió a mi hermana, tan grave que ella cayó en coma. En tres años murió sin despertar. Se llamaba Ellen y la quería mucho. Le gustaba recoger flores y ponerlas en boteyas.
Hacia la mitad de la primera página empezaron a picarme los ojos y solté mi fiel rotulador rojo. Fue al llegar a la parte en que describía cómo se arrastraba debajo de la cama, con los ojos cubiertos de sangre (también me corría por la garganta y sabía horrible), cuando empecé a llorar (Christy se habría sentido muy orgullosa). Lo leí de principio a fin sin hacer ni una sola marca, enjugándome los ojos para que las lágrimas no cayeran sobre las páginas que obviamente le habían costado tanto esfuerzo. ¿No había creído que era el más lento de la clase, quizá solo medio peldaño por encima de lo que solíamos llamar «discapacitado mental educable»? Bueno, por Dios, existía una razón para ello, ¿no? Y también para la cojera. Después de todo, era un milagro que hubiera sobrevivido. Pero lo había hecho. Un hombre amable que siempre sonreía y nunca levantaba la voz. Un hombre amable que había pasado por un infierno y que se estaba esforzando —con humildad y esperanza, como la mayoría de ellos— para sacarse un título de secundaria. Aunque continuaría siendo conserje durante el resto de su vida, solo un tipo con pantalones caqui marrones o verdes, empujando una escoba o rascando chicle del suelo con la espátula que siempre guardaba en el bolsillo trasero. Quizá pudo haber sido algo diferente, pero una noche su vida cambió en un instante y ahora simplemente era un tipo con uniforme al que los críos apodaban Harry el Sapo por su manera de andar.
Así que lloré. No mucho rato, pero aquellas fueron lágrimas reales, de esas que surgen de lo más hondo. Por el pasillo me llegó el sonido de la banda de música del Lisbon, que tocaba el himno de la victoria, así que el equipo de casa había ganado, bien por ellos. Más tarde, tal vez, Harry y un par de colegas aparecerían en las gradas y barrerían la porquería que hubiera caído debajo.
Tracé una gran A en rojo en la primera página del trabajo. Me quedé mirándola un minuto o dos, luego añadí un gran + en rojo. Porque era bueno, y porque su dolor había provocado una reacción emocional en mí, su lector. ¿Acaso no es eso lo que debe lograr un escrito sobresaliente? ¿Provocar una respuesta?
En cuanto a mí, solo desearía que la antigua Christy Epping hubiera estado en lo cierto. Desearía haber sido una persona emocionalmente bloqueada, al fin y al cabo. Porque todo cuanto siguió —todas y cada una de las cosas terribles que siguieron— derivó de aquellas lágrimas.

Meet the Author

Stephen King es el maestro indiscutible de la narrativa de terror contemporánea, con más de treinta libros publicados. En 2003 fue galardonado con la medalla de la National Book Foundation por su contribución a las letras estadounidenses, y en 2007 recibió el Grand Master Award, que otorga la asociación Mystery Writers of America (Escritores de novelas de misterio de América). Entre sus títulos más célebres cabe destacar El misterio de Salem’s Lot, El resplandor, La zona muerta, Ojos de fuego, It, Maleficio, La milla verde, Cell y las siete novelas que componen el ciclo La torre oscura. Vive en Bangor, Maine, con su esposa Tabitha King, también novelista.

Brief Biography

Bangor, Maine
Date of Birth:
September 21, 1947
Place of Birth:
Portland, Maine
B.S., University of Maine at Orono, 1970

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