El angel perdido: Una novela

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Mientras trabaja en la restauración del Pórtico de la Gloria de Santiago de Compostela, Julia Álvarez recibe
una noticia devastadora: su marido ha sido secuestrado en una región montañosa del noreste de Turquía. Sin
quererlo, Julia se verá envuelta en una ambiciosa carrera por controlar dos antiguas piedras que, al parecer,
permiten el contacto con entidades sobrenaturales y ...

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Mientras trabaja en la restauración del Pórtico de la Gloria de Santiago de Compostela, Julia Álvarez recibe
una noticia devastadora: su marido ha sido secuestrado en una región montañosa del noreste de Turquía. Sin
quererlo, Julia se verá envuelta en una ambiciosa carrera por controlar dos antiguas piedras que, al parecer,
permiten el contacto con entidades sobrenaturales y por las que están interesados desde una misteriosa secta
oriental hasta el presidente de los Estados Unidos. Javier Sierra, autor bestseller del New York Times, nos sumerge en un mundo en el que historia, magia, tecnologías ancestrales y ciencia de vanguardia se aúnan en un thriller tan evocador y documentado como original. Una obra que deja atrás todos los convencionalismos del género, reinventándolo y empujando al lector a una aventura que no olvidará.

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Product Details

  • ISBN-13: 9781451641387
  • Publisher: Atria Books
  • Publication date: 10/4/2011
  • Language: Spanish
  • Series: Atria Espanol Series
  • Pages: 576
  • Sales rank: 797,421
  • Product dimensions: 5.30 (w) x 8.20 (h) x 1.60 (d)

Meet the Author

Javier Sierra

Javier Sierra, whose works have been translated into thirty-five languages, is the author of the New York Times bestselling novel The Secret Supper. A native of Teruel, Spain, he currently lives in Málaga.


Few novels in recent history have created quite the stir that Dan Brown's The Da Vinci Code did upon its publication in 2003. Both praised for its readability and ingenuity and lambasted as blasphemous, this modern day murder mystery surrounding secret messages hidden in mast painter Leonardo Da Vinci's most famous works became widely read, pondered, and analyzed. So, it may only be natural that one might believe that Spanish author Javier Sierra's The Secret Supper is just another post-Da Vinci Code clone. However, both the writer and the critics prove that this simply is not the case.

Sierra has had a lifelong fascination with travel, writing, and revealing history's most confounding mysteries. According to Sierra's web site, it was he who located the highly controversial map of Piri Reis in Turkey, which supposedly offers "definitive proof" that Christopher Columbus was not the first person to navigate a route to the New World. Sierra also embarked on a quest for the Lost Inca Gold in Peru. He has explored strange phenomena surrounding the ancient sect of the Knights Templar in his 2000 novel Las Puertas Templarias (The Templar Doors) and Napoleon's bizarre night alone in the Great Pyramid at Giza in El Secreto Egipcio de Napoleon (Napoleon's Egyptian Secret, 2002). Now he is using his exploratory acumen to shed further light on the secrets behind the real Da Vinci code.

In The Secret Supper, Sierra takes us back to the late 15th century when Leonardo Da Vinci was very much alive and stirring up controversy amongst his contemporaries after church officials discovered subversive codes in his painting "The Last Supper." What follows is a church investigation led by Father Agostino Leyre regarding Da Vinci's intentions behind the mysterious messages he scattered in this world-renowned work of sacred art. While this plot may easily be mistaken for its more famous predecessor, Sierra had wholly different intentions in writing The Secret Supper than Dan Brown had when writing his novel. "A few pages of [The Da Vinci Code] were enough to resuscitate an enigma on which I had been already working for more than two years," Sierra said of The Secret Supper on his web site. "A mystery that, far from being solved in The Da Vinci Code, merited an exploration it had yet to receive... To accomplish this, one would have to manage something very important that the Dan Brown had never attempted: to enter the mind of Leonardo."

Sierra attempted to achieve this by setting forth on a globe-trotting journey to unveil the real meaning behind "The Last Supper." The discoveries that the author made during his treks to Paris, Milan, Rome, Florence, and the Tuscan village of Da Vinci formed the basis of The Secret Supper. "I started the field research of the book in 2001, before the publication of Brown's bestseller," Sierra said. "That was good for my work because I was able to consult files and places that today are crowded by readers of the Code."

Impressively, Sierra's own take on the mysteries swirling around Da Vinci's legacy have not been overshadowed by the imposing reputation cast by The Da Vinci Code. The Secret Supper has received wide critical acclaim from such sources as Publishers Weekly, The Guardian, and Kirkus Reviews, which went as far as to say that "Sierra is a more sophisticated writer than Dan Brown, and he offers fresh perspective on the Renaissance mind."

Apparently, it is neither the opinions of the critics nor those of his readers that are most prominently on Sierra's mind. "It took me three years to discover [the secrets behind ‘The Last Supper'], Sierra explained on his web site. "The same number of years that Leonardo took to create his version of ‘The Last Supper.' But before letting the world know his secret, even in the form of a novel, I wanted to ask him permission at his tomb... Whether Leonardo granted it to me or not, readers will now be able to judge for themselves."

Good To Know

Sierra has not limited his explorations of the unknown to the printed page. In 2004, he created and directed his very own television program for Telemadrid called El otro lado de la realidad (The Other Side of Reality).

While many kids were spending their teenage years bored in journalism class, Sierra was tackling a full-blown career in journalism. At the age of 16, he was writing articles for the Spanish press; at 18 he was a co-founder of an international magazine called Año Cero (Year Zero).

Some interesting outtakes from our interveiw with Sierra:

"I love those little details in a book that you can check for yourself. I always travel with a notebook where I write down those pieces of information that could be useful to complete a sequence in my books. If you want to play this game, I invite you to check those ‘little facts' included in The Secret Supper. Every café mentioned in my books exists; any house, façade, cemetery or park, also. It is always enjoyable when you can rediscover these little ‘secrets'!"

"In an eventual future life, I would like to be a musician. As with literature, music possesses an invisible energy that you can transform into something real. And that's just magic!"

"One of my favorite places to visit are old bookshops. It is a strange pleasure to smell those old volumes, and to know that I could find a treasure ‘buried' between them. From my early childhood, I always regarded books as ‘treasure maps,' and in a way, they are. They can bring you to remote cultures and exotic countries without your ever having to leave your armchair."

"One of my favorite hobbies is to visit sacred places around the world. They always attract me like a magnet. It doesn´t matter if they are sacred places of Christians, Muslims, Hebrews, ancient Greeks or modern sects. It is not a question of faith, and it is not just curiosity. I can't explain it, but I ‘know' I must visit them. In a way, doing so I feel like Sir Parcival searching for the Holy Grail. And this act of searching for the sacred is a very powerful tool for writing."

"I love receiving correspondence. I do not refer to e-mails, but to classic posted letters. My father worked as a postman many years, and I discovered with him the strange pleasure of sending a message and waiting impatiently for an answer."

"For me, the place where I live is extremely important. I chose a city on the Mediterranean coast because the sea provides me serenity. For seventeen years I lived in Madrid, with the sea more than three hundred kilometres away, and that was not good for my mind, believe me!"

"And just one secret: when relaxed, I like to draw comic-like stories. I have a great collection of them in my files."

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    1. Hometown:
      Málaga, Spain
    1. Date of Birth:
      August 11, 1971
    2. Place of Birth:
      Teruel, Spain
    1. Education:
      Journalism studies at the Complutense University, Madrid, 1989-1995
    2. Website:

Read an Excerpt


Por alguna extraña razón me había hecho a la idea de que el día que muriese mi alma se despegaría del cuerpo e ingrávida ascendería hacia las alturas. Estaba convencida de que una vez allí, guiada por su irresistible fuerza de atracción, sería arrastrada hasta el rostro de Dios y podría mirarlo a los ojos. En ese momento lo comprendería todo. Mi lugar en el Universo. Mis orígenes. Mi destino. Y hasta por qué mi percepción de las cosas era tan... singular. Así me lo había explicado mi madre cuando le preguntaba por la muerte. E incluso el cura de mi parroquia. Ambos sabían cómo tranquilizar mi alma católica. La determinación con la que defendían todo lo que tuviera que ver con el más allá, la vida ultraterrena o las almas en pena era envidiable. Y ahora empezaba a saber por qué.

Aquella primera noche de noviembre yo, por supuesto, todavía no estaba muerta. En cambio, ésa era justo la visión que tenía frente a mí: un semblante gigantesco, sereno, unido a un cuerpo sedente de casi cinco metros de envergadura, había clavado sus ojos en los míos mientras revoloteaba a escasos palmos de sus mejillas.

—No se quede hasta muy tarde, rapaza.

Manuel Mira, responsable de la seguridad de la catedral de Santiago de Compostela, me sacó del aturdimiento gritándome desde el piso inferior. Se había pasado la tarde husmeando cómo instalaba el equipo de escalada frente al severísimo Cristo en Majestad del pórtico de la Gloria, en la fachada más occidental del templo, y ahora que su turno terminaba, debía de sentir remordimientos por dejarme allí sola, a merced de cuerdas y ganchos que él no entendía.

En realidad no tenía de qué preocuparse. Yo estaba en excelente forma física, contaba con experiencia sobrada en técnicas de montañismo y la alarma que monitorizaba esa parte de la catedral llevaba días chivándole que siempre dejaba mi andamio antes de la medianoche.

—No es bueno que trabaje en un lugar tan solitario.

El vigilante se lamentó en voz alta para que pudiera escucharle.

—Ande, Manuel. No pienso dejarme la piel aquí —repliqué con una sonrisa, sin perder de vista lo que estaba a punto de hacer.

—Usted verá, Julia. Si se cae o su arnés cede, nadie lo sabrá hasta mañana a las siete. Piénselo.

—Me arriesgaré. Esto no es el Everest. Ya lo sabe. ¡Y siempre llevo encima mi teléfono móvil!

—Lo sé, lo sé, claro que lo sé —rezongó—. Aun así, sea prudente. Buenas noches.

Manuel, que tendría veinticinco o treinta años más que yo y era padre de una muchacha de mi edad, se atusó la gorra dándome por imposible. Sabía que, mientras estuviese suspendida a la altura de un segundo piso, enfundada en mi mono de trabajo blanco, con el casco serigrafiado con el logotipo de la Fundación Barrié de la Maza, gafas de plástico, una diadema de leds alrededor del cráneo y un tubo de nylon conectado por un extremo a una PDA y por otro a una aguja de aleación clavada bajo el costado derecho del Cristo, era mejor no llevarme la contraria. El mío era un trabajo que requería pulso de cirujano y una concentración absoluta.

—Buenas noches —acepté, agradeciéndole su prudencia.

—Y tenga cuidado con las ánimas —añadió sin pizca de humor—. Hoy es noche de difuntos y siempre merodean por aquí. Les gusta este sitio.

Ni siquiera sonreí. Tenía en las manos un endoscopio de treinta mil euros diseñado en Suiza sólo para aquel trabajo. Los muertos, pese al recuerdo que acababa de tener, me quedaban algo lejos.

O quizá no.

Tras meses redactando informes sobre cómo conservar la obra maestra del románico, sabía que me encontraba a un paso de poder explicar el deterioro de uno de los conjuntos escultóricos más importantes del mundo. Un monumento que había conmovido a generaciones enteras, recordándoles que después de esta vida nos aguarda otra mejor. Qué importaba que fuera noche de difuntos. En el fondo era una coincidencia de lo más oportuna. Las imágenes que iba a analizar llevaban siglos recibiendo a los peregrinos del Camino de Santiago, la ruta religiosa más antigua y transitada de Europa, reavivando su fe y recordándoles que traspasar aquel umbral simbolizaba el final de su vida pecadora y el inicio de otra, más sublime. De ahí su nombre. Pórtico de la Gloria. Sus más de doscientas figuras eran, pues, auténticos inmortales. Un ejército ajeno al tiempo y a los miedos de los humanos. Y, sin embargo, desde el año 2000, una extraña enfermedad los estaba desvitalizando. Isaías y Daniel, por ejemplo, se exfoliaban, a la vez que algunos de los músicos que tañían sus instrumentos poco más arriba amenazaban con desplomarse si no se lo impedíamos. Ángeles trompetistas, personajes del Génesis, pecadores y ajusticiados mostraban también signos preocupantes de ennegrecimiento. Por no hablar de la imparable decoloración de todo el conjunto.

Desde la época de las cruzadas ningún ser humano había examinado aquellas figuras tan de cerca ni tan a fondo como yo. La Fundación Barrié creía que estaban siendo atacadas por la humedad o por bacterias, pero yo no estaba tan segura. Por eso hacía horas extras cuando no había turistas mirándome ni peregrinos cuestionando que hubiéramos ocultado la obra maestra del Camino tras unos andamios casi opacos. Ni, claro, otros técnicos que pudieran cuestionar mis ideas.

Aunque yo tenía una razón más.

Una, a mi juicio, tan poderosa que no me había granjeado más que problemas.

Yo era la única del equipo que había crecido cerca de allí, en un pueblo de la costa da Morte, y sabía —o para ser más precisa, intuía— que existían motivos menos mundanos que líquenes o ácidos para que la piedra se estuviese echando a perder. A diferencia de mis colegas, no dejaba que mi formación científica me impidiera considerar alternativas menos convencionales. Cada vez que me ponía seria con ellos y recurría a conceptos como telurismo, fuerzas de la tierra o radiaciones, se me echaban encima y se reían de mí. «No hay estudios críticos sobre eso», rezongaban. Por suerte, no estaba sola en mi empeño. El deán de la catedral me apoyaba. Era un anciano cascarrabias al que, a diferencia de los demás, yo adoraba. Todos lo llamaban padre Fornés. Yo prefería quedarme con su nombre de pila, Benigno. Supongo que me divertía lo mucho que contrastaba aquel nombre con su carácter. Fue él, de hecho, quien siempre me defendió ante la Fundación y quien me animó a seguir.

«Tarde o temprano —decía—, los sacarás de su error.»

«Algún día», pensaba yo.

A eso de la una menos veinte, cuando llevaba ya un buen rato introduciendo el endoscopio en cada una de las nueve grietas cartografiadas por nuestro equipo, la PDA emitió tres pitidos agudos anunciando que ya estaba transmitiendo los primeros datos al ordenador que había instalado frente al pórtico. Suspiré aliviada. Si todo se desarrollaba como estaba previsto, al día siguiente la Universidad de Santiago procesaría mis datos en el Departamento de Mineralogía de la Facultad de Ciencias Geológicas y en cuestión de treinta y seis horas podríamos discutir los primeros resultados.

Cansada pero expectante, me descolgué de mis correas para cerciorarme de que el envío de las lecturas del endoscopio se había realizado según lo previsto. No podía permitirme ningún error. El disco duro de cinco terabytes ronroneaba como un gato satisfecho llenando el recinto de un soniquete que me puso de buen humor. En su interior, en efecto, estaban terminando de acomodarse los perfiles microtopográficos de cada grieta, los análisis del espectrógrafo y hasta el archivo de vídeo que documentaba cada una de mis incursiones en la piedra. A simple vista todo parecía correcto, así que, con calma, y con la satisfacción del trabajo bien hecho, comencé a quitarme el equipo de protección y a recogerlo todo. Necesitaba darme una buena ducha, cenar algo caliente, hidratarme la piel y leer algo que me distrajera.

Lo merecía.

Pero el Destino juega siempre con ventaja, y justo esa noche me había preparado algo que no esperaba. Algo... tremendo.

Fue al desconectar las potentes luces de mi corona y quitarme el casco cuando un movimiento inusual al fondo del templo me sobresaltó. Tuve la impresión de que, de repente, la atmósfera se había cargado de electricidad estática. La nave entera —con sus noventa y seis metros de largo y sus ciento dieciocho balcones ajimezados— pareció conmoverse por una «presencia». Mi cerebro trató de racionalizar aquello. En el fondo, sólo había creído ver un destello rápido. Una chispa fugaz. Silenciosa. Un brillo que emergió casi a ras del suelo, de apariencia inofensiva, y que pareció enfilar hacia el crucero, a unos diez o doce metros de donde me encontraba.

«No estoy sola» fue mi primer pensamiento. Noté cómo el pulso se me aceleró.

—¡Hola! ¿Hay alguien ahí?

Sólo el eco recogió mis palabras.

—¿Me oyen? ¿Hay alguien? ¡Hola...! ¡Hola!


Traté de conservar la calma. Conocía aquel lugar como la palma de la mano. Sabía hacia dónde correr en caso de necesidad. Además, disponía de un teléfono móvil y de las llaves de una de las puertas que daban a la plaza del Obradoiro. Era imposible que me pasara nada. Me dije entonces que quizá había sido víctima del contraste entre la zona iluminada del laboratorio, en el lado oeste, y la penumbra que envolvía el resto de la catedral. A veces los cambios de luz provocaban esa clase de malentendidos. Pero tampoco terminaba de convencerme. Aquello no había sido un reflejo en el sentido estricto del término. Ni un insecto. Ni tampoco el ascua de un cirio estrellándose contra la piedra.

—¡Hola...! ¡Hola...!

El silencio siguió siendo mi única respuesta.

Al escrutar la nave me sentí como si estuviera asomándome a las fauces de una ballena colosal. Las luces de emergencia apenas servían para marcar los accesos a algunas capillas y no daban una idea de las dimensiones del monstruo. Sin iluminación eléctrica era difícil intuir dónde estaba el retablo central. Incluso el acceso a la cripta. Y los dorados del altar mayor o el rico busto de madera polícroma del apóstol Santiago parecían haberse esfumado en la oscuridad.

«¿Llamo al 112? —pensé mientras mi mano temblaba buscando el móvil en mi bolso—. ¿Y si es una estupidez?»

«¿Y si es un alma en pena?»

Deseché aquella última idea por absurda. Mi mente luchaba por no conceder al miedo ni un milímetro de ventaja. Y, sin embargo, mi corazón latía ya acelerado.

Queriendo conjurar aquel cosquilleo, tomé mi anorak, el bolso y la corona de leds y me interné hacia donde había creído ver la luz. «Los fantasmas desaparecen en cuanto te enfrentas a ellos», me recordé. Y, temblando de miedo, enfilé la nave lateral derecha del templo en dirección al transepto, rezando para que allí no hubiera nadie. Para cuando lo alcancé, Dios te salve, María, giré con determinación hacia la puerta de Platerías, que a esa hora, claro, estaba ya cerrada.

Entonces lo vi.

De hecho, casi me di de bruces con él.

Y, aun teniéndolo tan cerca, dudé.

«¡Dios mío!»

Era un tipo sin rostro, oculto tras una túnica negra, como de monje, que parecía hurgar en algo que acababa de depositar bajo el único monumento moderno de toda la catedral: una escultura de Jesús León Vázquez que representaba el campus stellae o camino de las estrellas. Gracias a Dios, su actitud era huraña, no agresiva, como si acabara de caerse dentro del templo y todavía no supiera muy bien dónde estaba.

Sé que debí salir corriendo de allí y avisar a la policía, pero el instinto, o quizá que nuestras miradas se cruzaron en el último segundo, me empujó a hablarle.

—¿Qué hace usted aquí?

La pregunta me salió del alma.

—¿No me ha oído? ¿Quién le ha dado permiso para estar en la catedral?

El ladrón —pues, en definitiva, eso era lo que parecía— dejó lo que estaba haciendo sin alterarse por mi apremio. Oí cómo cerraba la cremallera de una bolsa de nylon al tiempo que se giraba hacia mí como si no le preocupara en absoluto que alguien lo hubiera descubierto. Es más: viéndolo ahora, casi estaba tentada de creer que se había agazapado allí para esperarme. Por desgracia, la escasa luz no me ayudó a identificarlo. Intuí que vestía unas mallas oscuras debajo del hábito y que era un tipo fuerte. Entonces dijo algo en un idioma que no reconocí y, a continuación, dio un paso al frente murmurando una pregunta que me desconcertó:

—¿Ul-á Librez?


El «monje» titubeó, tal vez meditando cómo precisar su pregunta.

—¿Ul-ia Alibrez?

Ante mi cara de perplejidad, reformuló una vez más sus palabras, haciéndolas tan comprensibles como desconcertantes.

—¿Jul-ia Álvarez? ¿Es... us-ted?

© 2011 por Picatrix S.L.

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  • Posted March 20, 2011

    more from this reviewer

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    Posted February 5, 2013

    Ccnnj l


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  • Anonymous

    Posted October 27, 2011

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  • Anonymous

    Posted April 21, 2013

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    Posted March 26, 2011

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  • Anonymous

    Posted June 18, 2011

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  • Anonymous

    Posted March 1, 2011

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  • Anonymous

    Posted August 6, 2011

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  • Anonymous

    Posted March 17, 2011

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  • Anonymous

    Posted April 26, 2012

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  • Anonymous

    Posted May 10, 2011

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  • Anonymous

    Posted August 3, 2011

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  • Anonymous

    Posted August 8, 2011

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  • Anonymous

    Posted September 4, 2012

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  • Anonymous

    Posted November 22, 2011

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  • Anonymous

    Posted December 28, 2011

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