Ausgezeichnet mit dem Pulitzerpreis

Crosby, eine kleine Stadt an der Küste von Maine. Hier ist nicht gerade sehr viel los. Doch sieht man einmal genauer hin, ist jeder Mensch eine Geschichte und Crosby die ganze Welt. Elizabeth Strout fügt diese Geschichten mit liebevoller Ironie und feinem Gespür für Zwischenmenschliches zu einem unvergesslichen Roman.

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Mit Blick aufs Meer: Roman

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Ausgezeichnet mit dem Pulitzerpreis

Crosby, eine kleine Stadt an der Küste von Maine. Hier ist nicht gerade sehr viel los. Doch sieht man einmal genauer hin, ist jeder Mensch eine Geschichte und Crosby die ganze Welt. Elizabeth Strout fügt diese Geschichten mit liebevoller Ironie und feinem Gespür für Zwischenmenschliches zu einem unvergesslichen Roman.

Sie kann manchmal eine rechte Nervensäge sein: Olive Kitteridge, die pensionierte Lehrerin. Weil sie zu allem, was in dem Städtchen Crosby geschieht, eine dezidierte Meinung hat, halten sie einige für überkritisch. Dann wieder überrascht sie durch Selbstlosigkeit und Mitgefühl. Sie mischt sich ein und macht sich ihre Gedanken über ihre Mitmenschen: die schrille Barpianistin, die insgeheim einer verlorenen Liebe nachtrauert, einen ehemaligen Schüler, der keinen Sinn mehr im Leben sieht, ihren eigenen Sohn, der sich von ihren Empfindlichkeiten bevormundet fühlt, ihren Mann Henry, der die Ehe mit ihr nicht nur als Segen, sondern manchmal auch als Fluch empfindet. Und während sich die Menschen in Crosby mit ihrem ganz normalen Leben herumschlagen, den Problemen wie den Freuden, lernt Olive auf ihre alten Tage, das Leben zu lieben.

Elizabeth Strouts Roman erzählt von Liebe und Kummer, von Toleranz und Aufbegehren. »Mit Blick aufs Meer« ist ein weises und anrührendes Buch über die Natur des Menschen in all seiner Verletzlichkeit und Stärke, erfrischend ehrlich und unglaublich schön.

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Product Details

  • ISBN-13: 9783641040727
  • Publisher: E-Books der Verlagsgruppe Random House GmbH
  • Publication date: 6/23/2010
  • Language: German
  • Sold by: Barnes & Noble
  • Format: eBook
  • Pages: 352
  • File size: 384 KB

Meet the Author

Elizabeth  Strout
Elizabeth Strout
Since the publication of Amy and Isabelle, Elizabeth Strout’s bestselling debut novel, seven years have passed. Now that her second novel, Abide with Me, is finally seeing the light of day, her fans are learning that good things are always worth waiting for.


With the kind of reception that Elizabeth Strout's debut novel Amy and Isabelle received, one might have expected her to rush right back to her writing desk to author a follow-up while the proverbial iron was still hot. However, that is not the way that Strout works. "I wish tremendously that I was faster about all this," she recently told Bookpage.com. "But, you know, it didn't turn out to be that way." It ultimately took her about seven years to write Abide with Me, her sophomore effort, and the amount of time she put into crafting the novel is apparent on every page.

The multitudinous hours that went into writing Abide with Me are not anything new to Elizabeth Strout. She took any equally measured number of years to writer her debut, which she developed out of a short story. "It took me around three years to ‘clear my throat' for this book," she told Bookreporter.com at the time of the release of Amy and Isabelle. "During much of that time Amy and Isabelle remained a story. Once I got down to actually writing it as a novel it took another six or seven years." However, the pay off for the time she spent writing this humorous, expertly rendered tale of the troubled relationship between a mother and her daughter was substantial. Amy and Isabelle received nearly unanimous praise, lauded by Mademoiselle, The New Yorker, Newsweek, Time Magazine, People Magazine, and Publishers Weekly, to name just a few. The novel also nabbed nominations for the PEN/Faulkner Award for Fiction and the Orange Prize for Fiction, and was the subject of a 2001 made-for-television movie starring Elizabeth Shue.

So, what kept Strout from completing her second novel sooner? Perhaps it was her unorthodox writing methods. "I try to get in three or four hours (of writing per day)," she explains, "and I put off having lunch for as long as I can because having lunch seems to change the energy flow. If I'm lucky, I'll get through till one o'clock. And then I throw everything out. And that's a morning's work."

While Strout may be indulging in a little good-natured, comical leg-pulling, she did not write Abide with Me to elicit giggles from her readers. This somber piece introduces Tyler Caskey, a minister in a small New England community whose mounting personal doubts following a tragedy cause the community that he serves to develop their own doubts about his ability to guide them spiritually.

While Abide with Me stands in contrast to the comparatively humorous Amy and Isabelle, it was not Strout's intention to render a serious exploration of theology or religion. She views the book as more of a character study. "It is the story of a minister," she explains. "I was interested in writing about a religious man who is genuine in his religiosity and who gets confronted with such sadness so abruptly that he loses himself. Not his faith, but his faith in himself."

With the admiration already pouring in for Abide with Me, Strout may very well have another bestseller on her hands. Publishers Weekly has called this striking novel "a harrowing meditation of exile on Main Street," while Booklist suggested that "Readers who enjoyed...Amy and Isabelle... will find much to move them in this tale of a man trying to get past his grief amid a town full of colorful people with their own secrets and heartaches."

Such praise may be of little interest to Strout, who once told Bookreporter.com, "When I finish a piece, I put it behind me and look to my future work." But considering her leisurely work methods, it may be several years before her readers get their hands on her any of her future work -- not that Strout needs to worry about whether or not her fans will forget her. As long as she continues producing work as rich and compelling as Amy and Isabelle and Abide with Me, she can take all the time she needs.

In 2009 Strout was honored with a Pulitzer Prize for Fiction for Olive Kitteridge, a collection of connected short stories about a woman and her immediate family and friends on the coast of Maine.

Good To Know

Some fun and fascinating outtakes from our interview with Strout:

"My first job was when I was about 12, cleaning houses in the afternoons for different elderly women in town. I hated it. I would be so bored scrubbing at some kitchen tile, that my mind would finally float all over the place, to the beach, to a friend's house...all this happened in my mind as I scrubbed those tiles, so it was certainly good for my imagination. But I did hate it."

"Without a doubt my mother was an inspiration for my writing. This is true in many ways, but mostly because she is a wonderful storyteller, without even knowing it. I would listen, as a child, when some friend of hers came to visit, and they would gossip about the different people they knew. My mother had the most fascinating stories about people's families, murderers, mental illnesses, babies abandoned, and she delivered it all in a matter-of-fact way that was terribly compelling. It made me believe that there was nothing more interesting than the lives of people, their real hidden lives, and this of course can lead one down the path of becoming a fiction writer."

"Later, in college, one of my favorite things was to go into town and sit at the counter at Woolworth's (so tragic to have them gone!) and listen to people talking; the waitresses and the customers -- I loved it. I still love to eavesdrop, but mostly I like the idea of being around people who are right in the middle of their lives, revealing certain details to each other -- leaving the rest for me to make up."

"I love theater. I love sitting in an audience and having the actors right there, playing out what it means to be a human being. There is something about the actual relationship that is going on between the audience and the actors that I just love. I love seeing the sets and costumes, the decisions that have been made about the staging...it's a place for the eye and the ear to be fully involved. I have always loved theater."

"I also like cell phones. What I mean by that is I hear many people complain about cell phones; they can't go anywhere without hearing someone on a cell phone, etc. But I love that chance to hear half a conversation, even if the person is just saying, ‘Hi honey, I'll be home in ten minutes, do you want me to bring some milk?' And I'm also grateful to have a cell phone, just to know it's there if I need it when I'm out and about. So I'm a cell phone fan."

"I don't especially like to travel, not the way many people do. I know many people that love to go to far-off and different places, and I've never been like that. I seem to get homesick as quickly as a child. I may like being in some new place for a few days, but then I want to go home and return to my routine and my familiar corner stores. I am a real creature of habit, without a doubt."

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    1. Hometown:
      Brooklyn, New York
    1. Date of Birth:
      January 6, 1956
    2. Place of Birth:
      Portland, Maine
    1. Education:
      B.A., Bates College, 1977; J.D., Syracuse College of Law, 1982
    2. Website:

Read an Excerpt

Viele Jahre lang war Henry Kitteridge Apotheker in der nahegelegenen Stadt und fuhr die Strecke jeden Morgen, über verschneite Straßen oder regennasse Straßen oder sommerliche Straßen, deren Ränder bis zu den Ausläufern der Stadt zugewuchert waren von den neuen Trieben der wilden Himbeeren, ehe er in die breitere Straße zur Apotheke einbog. Jetzt, im Ruhestand, wacht er immer noch früh auf und erinnert sich, wie lieb ihm diese Morgen waren, wenn die Welt sich anfühlte wie sein Geheimnis: Die Reifen schnurrten so sanft unter ihm, und das Licht brach durch den Frühnebel, und zu seiner Rechten blitzte kurz die Bucht auf, dann die Kiefern, hoch und schlank, und fast immer hatte er das Fenster einen Spalt offen, weil er den Kiefernduft liebte und die schwere Salzluft, und im Winter liebte er den Geruch der Kälte.
Die Apotheke war ein kleiner zweigeschossiger Bau, Wand an Wand mit dem Nachbarhaus, in dem ein Heimwerkermarkt und ein kleines Lebensmittelgeschäft untergebracht waren. Jeden Morgen parkte Henry hinterm Haus bei den großen metallenen Müllcontainern, und dann betrat er die Apotheke durch die Hintertür und schaltete drinnen die Lichter an, drehte den Thermostat hoch oder setzte, wenn es Sommer war, den Ventilator in Gang. Er öffnete den Tresor, legte Geld in die Kasse, schloss die Ladentür auf, wusch sich die Hände, zog seinen weißen Kittel über. Das Ritual hatte etwas Wohltuendes, fast als wäre der alte Laden mit seinen Regalen voll Zahnpastatuben, Vitaminpräparaten, Kosmetikartikeln und Haarspangen, seinen Nähnadeln, Grußkarten, roten Gummiwärmflaschen und Einlaufpumpen ein Freund, ein in sich ruhender, verlässlicher Freund. Und alles Unerfreuliche, das zu Hause vorgefallen sein mochte, alle Beklommenheit, weil seine Frau wieder einmal mitten in der Nacht aus dem Bett aufgestanden und durch das dunkle Haus gewandert war - all das blieb zurück wie ein fernes Ufer, wenn er in der Sicherheit seiner Apotheke herumging. Hinter der Theke, bei seinen Schubladen und Pillenreihen, war Henry ein fröhlicher Mensch. Gut gelaunt ging er ans Telefon, gut gelaunt händigte er Mrs. Merriman ihr Blutdruckmittel aus und dem alten Cliff Mott sein Digitalis, gut gelaunt füllte er das Valium für Rachel Jones ab, die in der Nacht, in der ihr Kind zur Welt kam, von ihrem Mann verlassen worden war. Henry war einer, der zuhörte, und viele Male die Woche sagte er: »Ach je, das tut mir aber leid«, oder: »Ist denn das zu fassen?«
Insgeheim wirkten in ihm noch die Ängste nach, die er als Kind bei den beiden Nervenzusammenbrüchen seiner Mutter ausgestanden hatte - einer Mutter, von der er ansonsten furios umsorgt worden war. Wenn also, was selten vorkam, ein Kunde einen Preis überteuert oder die Qualität einer elastischen Binde oder eines Eisbeutels ungenügend fand, versuchte Henry möglichst rasch zu vermitteln. Viele Jahre hindurch arbeitete Mrs. Granger für ihn; ihr Mann war Hummerfischer, und sie hatte etwas von einer kalten Meeresbrise an sich. Beflissenheit gegenüber verstimmten Kunden war ihr fremd. Er musste, während er seine Rezepte bearbeitete, immer mit halbem Ohr lauschen, ob sie nicht gerade an der Kasse eine Beschwerde abwimmelte. Es war ein ganz ähnliches Gefühl, wie wenn er daheim achtzugeben versuchte, dass Olive, seine Frau, Christopher nicht zu hart anfasste, wenn er bei den Hausaufgaben geschlampt oder sonst eine Pflicht versäumt hatte - diese stetig angespannte Aufmerksamkeit, dieser Drang, alle zufrieden zu wissen. Sobald ihm Mrs. Grangers Stimme schroff vorkam, stieg er herab von seinem Podest an der Rückwand und ging nach vorn, um selbst mit dem Kunden zu reden. Davon abgesehen leistete Mrs. Granger gute Arbeit. Er schätzte an ihr, dass sie nicht geschwätzig war, fehlerfreie Bestandslisten führte und sich kaum krank meldete. Dass sie eines Nachts im Schlaf starb, überraschte ihn und erfüllte ihn mit leisem Schuldbewusstsein, als wäre ihm in all den Jahren Seite an Seite mit ihr das entscheidende Symptom entgangen, das er mit seinen Pillen und Säften und Spritzen vielleicht hätte heilen können.
»Ein Mäuschen«, sagte seine Frau, als er das neue Mädchen einstellte. »Eine richtig graue Maus.«
Denise Thibodeau hatte runde Backen und kleine Äuglein, die durch ihre braun eingefassten Brillengläser spitzten. »Aber eine nette graue Maus«, sagte Henry. »Eine niedliche Maus.«
»Niemand ist niedlich, der sich so miserabel hält«, sagte Olive. Es stimmte, Denises schmale Schultern hingen vornüber, als wollte sie Abbitte für etwas leisten. Sie war zweiundzwanzig und hatte gerade ihren Abschluss an der Staatlichen Universität in Vermont gemacht. Ihr Mann hieß auch Henry, und als Henry Kitteridge Henry Thibodeau kennenlernte, empfand er etwas Strahlendes an ihm, das ihn fesselte. Der junge Mann war kräftig, mit grobknochigem Gesicht und einem Leuchten in den Augen, das seine schlichte, anständige Erscheinung aus der Durchschnittlichkeit heraushob. Er war Klempner und arbeitete im Betrieb seines Onkels. Denise und er waren seit einem Jahr verheiratet.
»Sonst noch Wünsche«, sagte Olive, als er vorschlug, sie sollten das junge Paar zum Essen einladen. Henry ließ das Thema fallen. Dies war die Zeit, als sein Sohn, auch wenn man ihm die Pubertät äußerlich noch nicht ansah, in eine plötzliche, aggressive Muffigkeit verfiel, die die Stimmung im ganzen Haus vergiftete; Olive wirkte genauso verändert und unstet wie Christopher, und die beiden fochten schnelle, wilde Kämpfe aus, die ebenso schnell in eine stumme, enge Vertrautheit umschlagen konnten, während Henry, ratlos und verdutzt, dastand und nichts begriff.
Aber als er sich an einem Spätsommerabend, als die Sonne schon hinter den Fichten unterging, auf dem Parkplatz noch mit den Thibodeaus unterhielt, befiel Henry Kitteridge eine solche Sehnsucht nach der Gesellschaft dieser jungen Leute, die ihn mit einem so zurückhaltenden und doch eifrigen Interesse ansahen, während er von seiner eigenen fernen Studienzeit sprach, dass er sagte: »Ach, übrigens, Olive und ich würden euch demnächst gern zu uns zum Essen einladen.«
Er fuhr heim, vorbei an den hohen Kiefern und der aufblitzenden Bucht, und dachte an die Thibodeaus, die in die entgegengesetzte Richtung fuhren, zu ihrem Trailer am Stadtrand. Er stellte sich das Trailerinnere vor, gemütlich und aufgeräumt - denn Denise hatte eine reinliche Art -, stellte sich vor, wie sie einander von ihrem Tag erzählten.

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