Atalanta oder die Angst

Ein wenig wartet noch, nur wenig Tage, Minuten, Stunden. Was ist eine Stunde, Wenn man den Tod an ihrem Ende sieht, Die Sense auf der Knochenschulter wippen. Vielleicht ist nur im Tode einzig Ruhe, Doch ist das Sterben ewig fürchterlich. Wie hab ich's mir so schön gedacht zu ruhn, So sanft zu ruhn in weißer Fackel Schein, Im Katafalke in der bleichen Tracht. Nun seh ich nur die Würmer und den Tod, D a s m e i l e n l a n g e N i c h t s, das Nichtmehrsein, Die ganze Ewigkeit, den schwarzen ...