Boudoir Shootings

Le marbre de la villa collait à ses pieds nus. Froid. Une maison morte. Valentina se tenait devant la baie vitrée. Milan en dessous. Une ville de fantômes affairés. Elle était l'épouse parfaite. Une chose. Utile. Puis inutile.

L'indifférence d'Alessandro n'était plus une négligence; c'était une lame froide pressée contre sa gorge. Elle respirait à peine pour ne pas se couper. Son reflet la fixait: parfaite, stérile. La perfection était sa cage. L'indifférence était la guerre.

Elle a pris son ...