G. F. Unger 2138: Das Tor zur Hölle

Es war Herbst geworden bei uns in den Bergen von Tennessee. Wenn der dunstige Wall der Great Smoky Mountains mal aufklarte, konnte man die bunten Farben des Herbstes leuchten sehen. Aber wir Beams hatten in diesem Jahr keinen Blick für solche Dinge.

Wir waren nicht das, was man eine friedfertige oder gar seriöse Sippe nannte. Nein, wir waren so ziemlich genau das Gegenteil. Und solange unser Dad noch lebte, konnte sich unsere Mom nicht durchsetzen.

Doch nun war Old Man Jim Beam tot. Der let...