Panchine

P. è un uomo che non fa più rumore.

Ex dirigente d'azienda, sessantaquattro anni, una vita che un tempo era fatta di contratti, uffici lucidi e sguardi di riconoscimento. Oggi P. è un jōhatsu, un essere "evaporato" dalle statistiche della città produttiva, scivolato oltre la soglia dell'invisibilità.

Sullo sfondo di una Genova bellissima e spietata, fatta di caruggi umidi, creuze che salgono come montagne e biblioteche usate come rifugi dal gelo, si consuma il pellegrinaggio immobile di un uo...